Здесь стлался летом по степи ковыль,
Светило солнце,
Тускло багровея,
Скрывала свет удушливая пыль,
Взметённая налётом суховея.

И сохла опалённая земля,
И трескалась под беспощадным солнцем,
И по дорогам путники, пыля,
Спешили к высыхающим колодцам.

Казалось:
Нет суровее земли
И неприветней,
Чем земля донская.
Так почему ж стонали журавли,
С донских степей под осень улетая?

Кто не грустил бы,
Покидая Дон,
Для возвращенья не назначив срока?
А разве сам я не в степях рождён?
Сюда не рвался сердцем издалёка?

Авилов, М. А. Родной Дон // Цвет памяти / М. Авилов. — Ростов-на-Дону, 1977. — С. 55–56.