Всплывают из памяти берег рябой,
неспешный зябкий рассвет...
Хвалиться погодой, делами, судьбой
как будто бы повода нет —
а дышится славно. Свежо и серо.
Задонье, канун ноября.
По утренним плавням бежит ветерок,
цепляя тонкую рябь.
На илистой почве — коровьи следы,
кизяк... Наполнен водой,
смиренно становится частью среды
рыбачий дощаник худой.
Утиные клинья стремятся на юг,
стоит в затонах сазан,
и меру разлуки с собой узнаю
по пресным летучим слезам.
И посвист, и шелест, и дольний покой,
тростник шатает волной...
Слоёное небо над сизой рекой
оттенками влаги полно,
и сепией бледной написан по ней
сухих метёлок полёт...
Тридцатую осень навстречу волне
бездонная лодка плывёт.
Соболев, А. Всплывают из памяти берег рябой… // Между волком и собакой / Александр Соболев. — Москва, 2020. — С. 184.
