Забраться осенью на левый берег Дона,
где отдыхающих давно простыл и след,
и лишь собаки да настырные вороны
с природой — матерью остались тет-а-тет,
взять от хибарки несерьёзных габаритов
ключи у сторожа, войти, включить камин,
сесть у окна… И — напрочь позабыты
заботы. И во всей вселенной — ты один.
А, там, снаружи, словно день творенья — третий,
лишь небеса и твердь, и листьев шум, и дождь…
Ещё не создан человек. И только ветер
сейчас хозяин мокрых тополиных рощ.
Стать из участников — свидетелем случайным…
Как странно сладостно не думать ни о чём,
следить, как влага льётся по стеклу ручьем,
в боязни — звуком лишним — всё спугнуть нечаянно.
Да что там звук, в картине сей ветхозаветной
и мысль — уже недопустимый диссонанс!
И только музыка листвы дождя и ветра —
праматерь всех сюит, симфоний и сонат.
Буравчук, Г. Забраться осенью на левый берег Дона… // Перекресток : стихи. — Ростов-на-Дону, 2005. — С. 24–25.
