Тихий весенний вечер. Сникли баламутные апрельские ветры, которые куролесили весь день, то вздымая пыльцу на подсохших проселках, то весело гоняя порыжевшие за зиму кусты перекати-поля по свежей, сыроватой пахоте.
Хорошо, подстелив попону, лежать на опушке прозрачного в своей трепещущей наготе перелеска и смотреть в ясное, темно-голубое небо, на котором начинают робко, неярко светиться первые звезды. Попона пахнет солоноватым конским потом. Нежно пахнут тугие, клейкие почки дуба и береста, тонкие стрелки проклюнувшегося на лесных полянах пырея, и сквозь эти запахи властно пробивается сильный, тревожащий душу запах только что вспаханных полей.
Усталость смежает веки, ломит босые ноги, ломит руки, и тебе все еще кажется, что ты не лежишь, а идешь по неглубокой борозде, придерживая ручки плуга, и перед тобой мелькают копыта наморенных коней…
Закруткин, В. А. Костры детства // О неувядаемом / В. Закруткин. Москва, 1973, С. 8.
Край родной! Прославленный в песнях Дон. Песчаные его закоски, тополевые леса и вербы на берегах...►
